Бах Ахмедов. Январь 2019

И пусть смешны мои надежды,
и никого не обмануть,
в холодном в слове «неизбежность»,
спиралью свернут Млечный Путь.


«Детские стихи»

Надежды в шахматном порядке
застыли в маленькой тетрадке.
И кто их тронет, кто спугнет?
В глазах твоих прекрасный лед…

И хочется не торопиться,
прижаться нежностью к строке,
пока безумный город длится
в твоем мерцающем зрачке.

Пока еще возможен повод
сонату Моцарта сыграть.
Пока дрожит под током слово,
и можно время сочинять…

И пусть смешны мои надежды,
и никого не обмануть,
в холодном в слове «неизбежность»,
спиралью свернут Млечный Путь.


*  *  *

На каждой странице дождя,
на каждой странице,
короткое эхо тебя
безжалостно длится.

И что отвечать пустоте,
если речь не спасает.
На каждой странице, везде
нас время смывает.

Но все эти письма в ничто
вернутся обратно.
Смешно, и опять не про то,
и тревога невнятна.

Но если примерить к себе
эти тайные числа…
Но если осколком небес
начертить свои смыслы.

Быть может, тогда где-нибудь
обнажится иное..
Всегда исчезающий путь
и незримые двое.


Экспромт прощания

Это так кротко и кратко…
Так ненадежно и шатко.
Так обнаженно и снежно.
Так неизбежно…

Этот пунктир одинокий,
где обрываются сроки.
Это прощальное знанье,
или всего лишь изгнанье…

Это так точно и честно…
Сон над холодною бездной.
Но перед тем как проснуться,
нужно успеть улыбнуться.


*  *  *

Весь день дождит и меланхолит…
Весь день какой-то тихий звук
все повторяется до боли,
и замкнут круг.

Весь день на окнах дождь рисует
кривые графики судьбы.
Но все неточно, все — впустую
без пика подлинной любви.

Сижу застывшим силуэтом,
гадаю грустно на дожде.
На бликах нищенского света,
что уступает темноте.

А по стеклу стекают строки,
на капли нежности дробясь.
И чей-то голос одинокий
все ищет в сумерках тебя.


*  *  *

…И графика трагический излом,
И тишины младенческие веки,
и тонкая игра добра со злом
так странно обитают в человеке.

И так всегда неясен переход
от света к темноте, и вновь — обратно.
Как странно в нас раздвоенность живет,
умноженная болью многократно.

Никто не просчитает наш удел.
Мы вечно убывающие числа.
Лишь в пальцах все крошится хрупкий мел
какого-то утерянного смысла.



«PORTAL21» 
специально для посыла
«Мир, открытый для Детства»